Amikor
meggyújtottam, minden kényelmes volt, sikerült végre találnom
valamit a reményteli és reményteljes között. Szeretlek. Élvezem,
hogy rombolhatom magam, legalább kevesebb marad neked elpusztítani.
Van valami őrültem mazochista abban, amit csinálok, és a művésznő
akár meg is hajolhatni a közönség előtt, mert még ő is
elhiszi, hogy nem csak egy karakter a darabban, hanem ő a rendező.
A motor, akinek nem fáj semmi, aki uralja az eseményeket. Aztán
hirtelen egyedül lesz, és érzi, hogy mennyire tetszik neki az a
világ, amit az önámítás táplál. Az érzékeny érintések,
hogy mennyire felszabadító, hogy nem kell megfelelni semminek, hogy
nem kell vigyáznia, mert a testét teljesen mindegy ki alatt is áll,
a saját birtokában van, és akkor árthat, amikor csak akar. Véríz.
Pezsdítő a homályosság, ami az illúziókat okozza, azokat, ahol
csend van odabent, és a vonatkattogás is kellően távol van, abban
a szocreál érából ránk maradt fotelben, ahol kócosan, és
minden elegancia nélkül a legnagyobb lelki békével szenderedik az
öröklét hitének ködös valóságába.
Füst,
ami a tüdejéből visszaárad a levegőbe, bomlasztva. Bomolni, úgy
hogy közben valahol, az eldugott, merész egyensúlyérzék nélküli
világban megbújik a kezéhez el nem érő remegés. Vágyak,
emlékek, cseppek. Vajon hol kezdődik a meghasadás? Ott ahova már
nem ér el semmi és senki. A sebezhetőség ott nem létezik, ahol
már nincs mit veszteni, erőssé és ellenállóvá tesz, hisz nem
kell erősnek és ellenállónak lenned, minden máshol van, a
fogalmak minden értelmüket elvesztették. Könny helyett most a
füst mar, és annyira nagyon szeretné a lélek, ha képes lenne oda
leásni, ahol fáj. Ahol még az ember nem szokott hozzá, ahol a
vágyaknak még van értelmük. Van értelme valakit várni,
valakiért megtörni, megalázkodni, nedvességbe fulladni.
Megszakadni, szaggatni, reménytelen imákat engedni tovarepülni a
sötétbe. Micsoda mazochizmus.
Néha
feladom a gondolatokat. Néha olyan érzésekbe ringatom magam,
amiket nem akarok megélni. Elképzelni, hogy milyen lenne
elveszettnek lenni. Teljesen elveszettnek, nélküle levőnek.
Olyankor sok a mélység, olyannyira sötét, hogy nem is merek
belenézni, még ha vágyom is abba beletemetkezni, hogy
visszanyerjem mindazt, amit a hónapok alatt elveszítettem. Valamit
kaptam, amiről még most sem tudom, hogy áldás-e. Egyet tudok,
hogy akármennyire és fájjon, együtt kell élnem vele, mert ha ezt
most kiszakítanánk nem biztos, hogy képes lennék-e pótolni. A
hideg átfagyott estéken érzem, hogy javíthatatlan a dolog. Nem
lesz könnyebb.